Sueños en Añicos

Domingo, 30 de julio de 2006

EL "PUFF DE CHUSTAS"

      Lo que no cura el alcohol… lo cura los años. Y ahora le sonrío al recuerdo y le doy la bienvenida…
     Mi compañero de piso ha traído un sillón nuevo. Es gracioso, no muy cómodo, pero está bastante bien. Sin embargo, para tumbarse le hacen falta unos grandes cojines a los lados. Su novia dijo que por qué no los hacíamos con los filtros del tabaco:

      -Lo malo es que sólo valen los que estén sin usar, pero como tu fumas muchos porros…. Pronto los juntaremos.

     Y dejé sin querer de escucharla porque el recuerdo me envolvió:


     Creo que nunca estuve tan enamorado como en aquel tiempo. Ella quiso hacer un "puff de chustas", como lo llamaba yo. Estaba muy de moda en su facultad. No había hippie que se preciará que no tuviera su propio "puff de chustas".
     Y el pánfilo enamorado, filtro tras filtro, porro tras porro, estuviera donde estuviera, guardaba ese corchito tan demandado. Pocas cosas hice en la vida con tanto cariño, con tanta constancia, con tanto placer. Incluso fumaba más y sin remordimientos de conciencia. Por fin fumar valía para algo.
      Nunca olvidaré el día que me dejó, ni el tren que de mi la separaba para siempre. En Añicos el Corazón y el futuro… tan borroso. Llevaba como media bolsita del DÍA, una ridiculez para nuestro puff, así que nunca se las di.
      Pasó el tiempo, inapelable… y en la barra de algún bar, alguien me vió guardar un filtro en el bolsillo. Como estábamos borrachos pensó que era cosa del alcohol:

     -Jajaja. ¿Qué haces? Te has metido el filtro del tabaco en el bolsillo.

     Y con la mona elocuente no tardé en resumirle la historia:

     -Pero si ya no estás con ella, ¿por qué las sigues guardando?

     Menuda preguntita. ¿Por qué cojones las seguía guardando? Y ahora vosotros, lo veis tan claro como yo lo vi… para acordarme de ella.

     Al llegar a casa las bajé a la basura. Me hubiera encantado quemarlas con algún que otro recuerdo. Pero en Vallekas, una hoguera atrae a los maderos. ¿Y quién se atreve a contarle a un madero mi tierna historia de los filtros de amor?
     Filtrar, filtraron. No quedó nada. Tan sólo el recuerdo.

Por: Picaduras de Alacrán | Día a Día | Comentarios (2) | Referencias (0)